Al portador

La vida esta muy cara para estar regalando el trabajo, es cierto
pero sabemos que no tengo cojones ni corazón para cobrarte 
aunque si me quisieras pagar de alguna manera acá te dejo una lista de las formas de pago:

-Felicidad
-Sonrisas 
-Momentos
-Recuerdos bonitos
-Juegos estúpidos
-conversaciones hasta dormirnos
-Que me tuerzas los dedos mientras me besas la nariz
-Tiempo
-Confianza
-Despertarme con una llamada
-Sorprenderme un lunes cualquiera
-Suspiros
-Abrazos hasta la asfixia
-Buenos días
-Buenas tardes
-Buenas noches
-Hola que estas haciendo? estaba pensando en ti 
-3 besos en el cuello o 5 en la espalda
-Un apretón de manos  
-Una cena con todoslosgastospagos ( para ti )
- Un cheque al portador siempre y cuando el endoso sea un "te quiero"

Trabajamos las 24 horas del día, de lunes a viernes. 

Martes

 

Era la mujer mas bella del mundo,
de esas que tienes que mirarla tres veces
para creer en ella
y no culpar al alcohol o al daltonismo
de crear bellezas que no existen.

Me la encontré en mis ojos en mitad de la cena
tomaba pepsi y olía a tutti frutti,
tenía el pelo suelto, la falda corta, la sonrisa amplia,
me la hubiera follado en el primer rincón
abandonado de la ciudad ( lo juro ),
decorado con su boca las flores del parque,
agrietado con su manos lo más oscuro de mi pecho.
Pero no llevaba tacones.
Una mujer sin tacones
es como un hombre sin miembro (gÜebo),
te puede gustar mucho
pero a la hora del desnudo
le falta algo.
Con el pelo sueltola la mujer mas bella del mundo 
parece un anuncio de viajes al Caribe,
un póster del último concierto romántico,
una isla donde el naufragio
más que catástrofe es una suerte.

Jugo conmigo como quiso
me agarro, me pico, me toco
le hizo cosquillas a mis fantasmas 
y le dio un beso a mi esperanza

Su nombre empieza por Do mayor en clave de cifrado

de cielo
de c(s)iempre
de corazon
de como no te voy a querer?

Era martes, era agosto y fue perfecto

no le pedi su numero por miedo a no saber escribirlo
no le pedi otra cita por miedo a no encontrarme
no le dije que estaba feliz por no saber deletrear

PD: Dile que me llame que me tomaria un cafe con ella en la china, en el congo o entre sus piernas cuando a ella le haga feliz

Opinar, como deporte extremo.

Opino que debería haber mas hombres
con ramos de flores por la calle,
menos mujeres soñando en ascensores.

Opino que el hambre debería estar más repartido,
que este querer comerte sin que me comas
es como ir de turismo allá a Somalia.

Opino que el amor está sobrevalorado si no es contigo,
que la soledad no depende de la gente que haya alrededor
y sí, de si tú eres todo el alrededor
que hace desaparecer a la gente.

Y opino también,
que te quise menos antes cuando te tenía
que ahora,
que ni te debo querer
porque no te tengo.

Hacen falta mas nubes con forma de corazones,
menos gatos buscando en la basura
los restos de tus panes arabes con mantequilla,
más viajes al pasado con el ticket de vuelta
girando en el tambor de un centrifugado
con aroma a lavanda.

Y opino que el color de las cortinas de mi cuarto atrae a los mosquitos
Que sigues aquí danzando en mi cabeza

Que tu voz en mis voicenote no sustituye tus ausencias,
ni la primavera tu olor
y cambiaría sin pensarlo estas vistas al mar de la ventana
por tu desfile en bikini por el charquito de mis ojos.

Y opino que cuatro rayas de cobertura
y ni una sola llamada perdida
es lo que deben llamar:
La puta soledad.

Que contar estrellas 
es el movimiento matemático más estúpido
que se puede hacer por amor.
Que observar esa foto en la que tu sonrisa
hace a la vez de paisaje y de ti misma
es lo más absurdo que puede hacerse con los ojos
si no pretendes morirte de nostalgia.

Y claro que soy estúpido
y absurdo.

Y tuyo
si aún me quisieras.

Esta es mi manera de darles las gracias

Agradecido siempre, a veces hasta en deuda, con la generosidad de los que vienen por aquí y de un modo u otro me dan ese empujón a una cima que no podría subir solo.

La cima, la mía, no es protagonismo ni fama, sólo estar un poco mejor conmigo mismo. Y lo estoy si y mucha culpa la tienen ustedes.

No soy generoso, no lo soy, de hecho creo que jamás he tenido un gesto simpático a sus comentarios que aún siendo gratuitos me valen tanto.

Asi que hoy, lunes y en honor al blog, a agosto y a ti que sigues ahí a pesar de todo dejo un trocito de mi corazón para que lo devoren a su antojo.

Mi único modo posible de dar las gracias es escribiendo así que dejo dos poemas y una sonrisa.

Un minuto menos 

Porque mirarte es como dispararse a la izquierda del pecho

y ya no sé cuantas muertes me debes,

sin embargo

me conformaría con un solo minuto de tu vida.

Un minuto con sus sesenta segundos claro,

donde quepa un roce de lengua

y tu sonrisa de hada de oralB

y un baño con espuma en la orilla de tus ojos

y tus dedos tocando la guitarra

sobre tu flequillo ondulado.

Un minuto donde se me claven en la espalda

los minúsculos vellos de tus brazos

y tu aroma de reina del champú anticaspa

se mezcle con las tragedias de mi perfume.

Un minuto sin sexo,

sin amor siquiera,

sin mí por supuesto,

contigo por siempre.

Como dispararse a la izquierda del pecho es mirarte

sin mí,

contigo,

y sin embargo,

aún me sigue valiendo más un minuto de tu vida

que una vida de un minuto con cualquiera.

Querer

Quiero ser tu muerte y que me mates,

quiero ser tu vida y tu sofá,

tus ganas de gritar,

tu propia tumba

si huyes del desgarro de mis dientes.

Y quiero ser tu hijo,

tu pareja,

tu hijo si el incesto no es delito,

lesbiana en tu bañera

hombre en tu cama.

Y quiero ser el algo que te falta,

el aire que te sobra,

el casi, el todo,

el taxi en el que huyes,

las aceras,

tus medias que se bajan,

tu chortcitos negros.

Y quiero ser tu último segundo,

tu fracaso más dulce,

tu tragedia,

el luto en tu vestido de viuda,

la foto de tu boda

y el culpable

del niño que se cuelga de tu pecho.

Y quiero ser tan tuyo que hasta olvide

si alguna vez fui mío antes de ti.

Ensimismados

Tiempo sin vernos, ni sentirnos!. He vuelto, siempre termino volviendo al lugar que me brinda libertad y felicidad, al lugar que por mas oscura que este mi alma siempre estara alli para recibirme, sin juzgarme, sin pensar, sin nada y a la vez con todo; si! Esa eres tu, mi eterna e incansable escritura, la del pensamiento infinito, esa que me acobija cuando nada puede hacerlo, la que me aplaude en silencio, la que estuvo orgullosa de mi desde que el grafito toco el papel, esa que me ha acompañado durante tantos años, la niña traviesa que se desperto en mi para simplemente hacerme feliz, esa eres tu... Mi querida, respetada, adorada y amada escritura, tu y yo nos entendemos.

Pd: Gracias Cubi, me llego al alma

Escape

Si tuviera la oportunidad un día, escaparía de todo esto, y si quisieras venir.. te llevaría conmigo. 

Del daltonismo y otras virtudes

Ojalá todos mis post fuera armas 
porque si lo fuera 
yo siempre tendría dos versos en la guitarra
para decirle lo mucho que la quiero. 

Porque yo la quiero mucho incluso cuando no la quiero tanto. 

Como aquella noche por ejemplo que puso esa mueca 
de no estar de acuerdo con nada 
en lo que yo estuviera involucrado, 
luego se le infló el pecho 
con el aire más afortunado de la casa
y maldijo todas las casualidades de mi vida, 
empezando por ella. 
La más grande. 

Aquella noche que llovía tanto 
y ella bajo mis sabanas y mi piel 
esperando que una nube se enamorara de ella. 
Pero la única nube que pasó fui yo 
con una mirada rosa. 

Pero claro ella no sabe que yo el rosa lo veo celeste 
y el celeste azul 
y el azul, azul, o eso creo 
y a ella preciosa. 
La más preciosa, 
en todos los colores. 

Supongo que debo haber dejado algo abierto ( que vaina ), 
algo que no sea mi corazón claro, 
porque aquella noche de lluvia ella se quedó la llave 
y la tiene guardada en aquella pantys rosadas
que al final resultaron ser blancas en clave de Fa 

Yo sé que en el fondo me quiere, 
porque las mujeres que quieren de verdad, 
lo hacen así a halones 
y te hacen el amor con las entrañas 
y te muerden en la espalda 
porque tienen hambre 
y te respiran dentro de la boca 
y te hacen café por la mañana 
con pan arabe, amor y besos 
y a veces jugo de caricias con la lengua 
y después del almuerzo 
siempre hay algo que sabe a vainilla, 
su piel se eriza y sus diminutos vellos 
juegan a hacerme cosquillas por dentro del estómago. 

Me voy

Lo cierto es que había pensado en cerrar el blog, no en dejar de escribir porque uno escribe casi a la vez que respira, o respira exactamente por eso, porque escribe.
Normalmente me enorgullezco de lo primero que pienso, aunque también es verdad que en lo primero que pienso muchas veces es en su voz y aquí el orgullo pierde mérito, pero dejando un lado su cintura he decidido seguir un tiempecito por aquí que tampoco le hago daño a nadie y yo también suelo salir ileso y porque todavía ciertamente le debo un montón de lunes aunque ella cada vez me debe más viernes en fin que estaré con su permiso y colaboración dando ...... un poco mas.

Buen padre

No pondré el grito en el cielo
si agarro a mi hijo fumando escondido,
o si lo pillo de casualidad con los amigos
bebiéndo ron.
No lo voy a castigar si maneja una moto sin casco
o lo veo masturbarse con las pantys de la vecina en la mano.

Pero como lo coja escribiendo un poema
lo mando con la madre.

Asesinato

Si dejo de escribir será un suicidio,
si dejo de escribirte te habré matado,
no se cuantos años de condena
le caeran a mis dedos
ahora que estoy a punto
de cometer este múltiple asesinato.